O GEÓGRAFO DE COPACABANA

Estava esse seu criado no Rio de Janeiro para uma reunião de família e lá tive a grande felicidade de poder reencontrar meus queridíssimos amigos Vanessa e João. Ela eu não via há 11 anos. Ele, há 16. Os dois são aquele tipo de amigo verdadeiro que você pode passar décadas sem encontrar, mas quando finalmente está com eles de novo, parece que só se passou um final de semana. Os dois marcaram umas nove e pouco da noite no excelente restaurante Felice em Ipanema. Fica na Rua Gomes Carneiro, número 30, como já disse, em IPANEMA. Pode olhar no Google. Tá lá escrito IPANEMA pra todo mundo ver. É ao lado da Praça General Osório. Em breve você entenderá porque estou fazendo questão de registrar bem direitinho aqui o meu suposto destino...

Saí do meio do Leblon umas nove e quase nada. Peguei um táxi no Shopping. Entrei, cumprimentei o fineza e disse "Por favor, é ali em Ipanema... Rua Gomes Carneiro, número 30." O brother não falou nada e engrenou a primeira. Tudo bem, tudo tranquilo, mas chegando lá perto o cara me pergunta "É onde mesmo? Eu repeti. Aí o desorientado começou a rodar de um ladro pro outro. E ficava me perguntado: "Como é mesmo no nome da rua? Esse restaurante que você falou é onde mesmo? Essa rua é perto da praia? É perto da praia, né?" "Não sei... Acho que é...", respondi. Pô, eu tenho que saber tudo aqui nesse táxi? Eu moro em Brasília...

E toma do cara rodar, rodar e nada... Ele não achava a rua de jeito nenhum! Velho, mas qual é o problema? É tão difícil assim? Tudo bem, não é a rua mais famosa do Rio, mas é colada no Zona Sul da General Osório.  Até eu que sou de fora sei isso! Só porque não é a Santa Clara ele tem dificuldade para achar? Logo, o animal foi parar na rua da Galeria River e, do nada, começou a querer botar a culpa em mim, falando: "Num ti disse?, Num ti díssi?" COMO ASSIM você me disse alguma coisa, seu viiiaaaado? ME DISSE O QUÊ? TU NÃO ME DISSE NADA, SEU MACONHEIRO! Que porra louca neurótico do caralho pra jogar a própria culpa no outros? Carioca é assim, né? Nunca podem estar errados...

Ele (e o otário aqui...) foi parar no começo de Copacabana na Avenida Atlântica! O gênio dos taxistas subiu numa calçada pra perguntar sobre a tal rua pra um garçom. Pensei: "Fo-deu... Mas que merda..." Por que esse tipo de coisa só acontece comigo? É por essas e por outras que quando vi o Seinfeld pela 1ª vez me identifiquei na hora com o George... Compra um GPS logo, seu miserável e para com essa lengalenga, pensei covardemente bem alto!

Aí o idiota renitente voltou pra Ipanema e ficava repetindo baixinho: “Num ti díssi?” E eu lá, estupefato, resolvi ficar calado e tocar o foda-se porque percebi que o bicho era um cretino de rara envergadura mesmo... Não vou me emputecer, tô tão feliz de rever o João e a Vanessa que não vai ser esse mala que vai estragar meu ótimo humor... Até que demos de frente com uma ruela fechada por causa de uma obra de Metro. Adivinhem o que ele me perguntou? Isso mesmo... O seu mantra obsessivo de culpa e imputação alheia: "Num ti díssi?" Que filho de uma puta recalcitrante! A ÚNICA merda que esse estúpido me perguntou na vida mesmo foi se a porra da rua era perto da praia! Só ISSO! NÃO VOU ME EMPUTECER! NÃO VOU ME EMPUTECER!!!

Mesmo putíssimo dentro das calças, preferi continuar quieto sem falar nada. Torcia pra chegar logo ao destino e sair daquele inferno sob quatro rodas, mas esse cara fez uma negócio de 15 segundos durar 20 minutos... E toma de rodar entre o final de Ipanema e o início de Copacabana... Fomos e voltamos umas duas vezes. E o idiota aqui pagando por aquela incompetência toda... Aí, demos DE NOVO de cara como a micro ruela fechada por causa do Metro. Aí o fuinha se escorou mais uma vez: "Num ti díssi? É por causa dessa rua aí..." Claro, claro, é que você não conhece absolutamente nada da Zona Sul somente por causa dessa ruazinha e, óbvio... Ela é a culpada, né? O escroto não podia dizer: "Olha eu não sei bem onde fica essa rua..."? Tudo bem, sem problemas, acontece... Ou então: É que eu sou um merda irresponsável, sabe? Em vez de comprar um GPS pra poder trabalhar numa região a qual eu não tenho a MENOR ideia de como seja, eu fico em casa vendo pornografia barata na internet... Não seria problema nenhum, juro! Mas não. E começa com essa sessão de "Num ti díssi?, Num ti díssi?” Me disse o quê, caralho? Que você é um equino débil mental incompetente?

Continuamos rodando sem rumo. Eu, de cara, só conseguia murmurar entre os dentes, quase em estado de choque, porém em desanimador desespero: "O restaurante é colado na praia General Osório..."

Nesse momento, o animal relinchante manda: "AAAH... é em COPACABANA!"

O QUÊ??? COMO ASSIM? Até eu que não saco muito sobre do Rio sei muito bem que a General Osório fica em Ipanema, pô!

Repliquei "Mas, mas... a General Osório é em Ipanema!"

 -  “NÓS chamamos de Copacabana..." Ái minha piroca!!! Ainda tenho que ouvir uma dessas!!! Mas puta que pariu minha sogra! O QUÊ? Tá doido? NÓS, quem, seu tarado? A Guilda dos Taxistas Geógrafos Rebeldes? Vá mentir assim lá na casa do caralho! Eu sei que eu tenho cara de trouxa e a minha insistência em não revidar abusos como os trinta "Num ti díssi?" que você grunhiu em menos de 10 minutos na minha cara fazem de mim o candidato perfeito pra ser engalobado pelos malandrões de plantão da "Cidade Maravilhosa", mas o cara aí foi longe demais! Ele tava redesenhando os bairros do Rio! Diminuía Ipanema pra aumentar a já enorme Copacabana! Ou é um gênio visionário ou um demente completo! Ele tem ideia de quantos carteiros ele vai enlouquecer? "Nós"... Ah tá...  "Nós", quem? A galera do buteco onde você cai no chão toda sexta à noite com as calças no rêgo, seu pilantra? 

         Chegamos ao ponto que ele quer que eu engula que a General Osório é em Copa! Aí não tem mais volta, né? Realmente entramos na seara da loucura forte, da patologia pinóquio-munchaussiana, do lance de não dar o braço a torcer de jeito nenhum, da malandragem pura, do caô sinistro, como eles dizem por aqui. Sério, nunca vi algo desse nível... Eu tava no LEBLON querendo ir pra IPANEMA na Rua GOMES CARNEIRO, número 30 em I-PA-NE-MA! Não é nada muito complicado, né? Não tô pedindo pra ele achar a Rua Tanaka em Tóquio não, porra! 

E que atitude assertiva e adulta o imbecil aqui resolveu tomar? Resolvi não falar mais nada depois dessa... Foi demais... Só queria agora estar com o meu canivetinho suíço de bolso pra eu fazer uns entalhes bem legais no estofamento desse malandro sem vergonha (pô, moçada... também não sou de ferro, né?). Quer saber? Chega! Bicho, para o carro! Para o carro e me abraça., pensei o mais alto que pude! Eu sei que eu tô fazendo, vai por mim. Não sou bicha não, caralho! Mas percebi que você nunca pôde errar na vida, brother. Nunca deixaram, né? Deve ter tomado muita paulada na cabeça aos quatro aninhos quando derrubou aquele vasinho escroto que a suburbana da sua véia comprou lá na feira de Acari... Devem ter tatuado todos os furos do cinto do seu pai no seu lombo ao você ter ligado aquela bosta do rádio-relógio no 220 e torrado ele todo.... Você nunca pode errar, só pode ser! Por isso carrega essa compulsão neurótica de jogar a culpa pros outros! Seu miserável, pode chorar esse seu trauma todo aqui no meu ombro, bicho. Garanto que após ter encontrado o ÚNICO ser humano que sacou esse seu problema e que tá te liberando agora dele, você será um ser humano (na falta de algo mais apropriado...) melhor, mais leve, menos mentiroso, menos safado, menos sem vergonha, menos filho da puta, menos arrombado, menos ladrão de terra do bairro vizinho, menos... Opa... Não alimentemos o ódio puro, não é? O Universo conspira por você e não devemos... Ah sei lá... Tá, não sou terapeuta holístico do Osho do caralho de asa (hummm... Pensando bem... Preferia ser bicha...), mas é que essa sua compulsão é ridiculamente escrota! Chora aí, brother, pode chorar bastante... Ninguém tá te culpando aqui não. Você pode errar com força e à vontade (como acabou de fazer insistentemente nos últimos 20 minutos). Relaxa, bota pra fora, maluco. Deita sua cabecinha aqui no meu ombro, chora bastante, soluça e pode balbuciar: "Eu sou um merda, um safado, um teimoso, um imbecil inútil, uma malandro sem vergonha que rouba até na biriba contra meus dois filhos de 4 e 6 anos... Eu não assumo culpa de nada porque aqui no Rio não deixam, sabe? É muuuito difícil, maluco..." Pronto! Tá curado, meu querido! Só para de achar que Fernanda Abreu é música e tudo bem! 

AGORA, o mais bizarro é o seguinte: AGRADECE MUITO a Deus pois no RIO DE JANEIRO você encontrar alguém que saque que você não é culpado só mesmo na base do milagrão, bicho! Ah, pois é... Não sou carioca, acredita? É por isso, seu idiota, é exatamente por isso! Aqui na cidade-maravilhosa (mas QUANTA ironia...) NINGUÉM vai se furtar de deixar bem claro que a CULPA é toda sua e de mais ninguém, saca? Mesmo e PRINCIPALMENTE que a culpa NÃO seja sua. Aí que tá a graça! O carioca não consegue admitir que a responsabilidade seja dele... SEMPRE é tudo culpa dos OUTROS. SEMPRE! Não falha! Aí ele resiste, insiste, joga o problema pra você e chega até o desespero tendo que inventar que a Praça General Osório fica em COPACABANA. Não precisa ser gênio pra sacar que uma sociedade que vai aos trancos (ia escrever "funciona", mas aí seria demais, né?) assim tende ao colapso. A verdade é que no Rio você não pode errar de jeito nenhum. Senão você é jantado imediatamente! Então eles ficam num processo improdutivo e constante de NUNCA admitir nada mesmo. Não pode, não dá, não deve. “É Então, o que se faz? Atira-se a culpa pro OTÁRIO mais próximo de QUALQUER MANEIRA, óbvio...Como eu, no caso...

Se você não fizer isso será imediatamente jogado para a base da "justíssima" pirâmide social carioca e classificado com o terrível termo "OTÁRIO". E isso aqui no Rio, meu amigo chorão, como sabemos, é o PIOR dos xingamentos. Aqui, OTÁRIO é muito pior que filho da puta, sabiam? Arrombado, malandro, porra louca, escroto, viado, bunda gulosa, maconheiro, travesti, trombadinha e até sinônimos como vacilão e mané, tudo isso é bem preferível do que a ficar conhecido simplesmente como... OTÁRIO! Assustador, não?  

Por pura e absoluta piedade Divina, sem querer avistamos a placa da "misteriosíssima" Rua Gomes da Porra... Não acreditei! E ele ainda acabou me deixando na paralela à praia, como ele tanto queria saber no começo. Tive que andar uns 3 minutos até o restaurante. Mas fiz isso aliviado. Afinal tava fora da Inquisição do Numtidissi?. Mas antes de eu dar o pira do carro, o cara fala: "Aí, vou te dar um desconto!", naquele tom pseudo-magnânimo que só o carioca consegue emular quando está te passando pra trás... Puxa, um desconto? Mas que cara legal! Na hora, pelo tom de voz do batráquio, entendi que aquele ato generosíssimo de amor ao próximo era tão falso quanto o conhecimento dele sobre a Zona Sul. Aaaaaaaah QUATRO REAIS? Puxa, como o senhor é perdulário, hein? Quanta prodigalidade, elevação e grandiosidade em um motorista malandro e mentiroso do subúrbio que roda sem GPS na Zona Sul! Muito obrigado mesmo! "O senhor não foi motorista da Madre Teresa? Tem certeeeeeza?"

11 e 16 anos e 20 minutos depois (que realmente pareceram com apenas uma sexta, um sábado e domingo) consegui reencontrar meus queridos amigos graças a esse profissional tão técnico, tão honesto, tão nobre em admitir suas falhas, tão conhecedor do seu ofício de taxista.... Muito obrigado, Seu Whatever Numtidíssi, o famigerado... Geógrafo de Copacabana! 

Adolar Gangorra tem 59 anos, é editor do blog www.adolargangorra.com.br e vai do Leme ao Pontal à pé só pra não passar raiva!

Adolar Gangorra tem 59 anos, é editor do blog www.adolargangorra.com.br e vai do Leme ao Pontal à pé só pra não passar raiva!