Estava
esse seu criado no Rio de Janeiro para uma reunião de família e lá tive a
grande felicidade de poder reencontrar meus queridíssimos amigos Vanessa e
João. Ela eu não via há 11 anos. Ele, há 16. Os dois são aquele tipo de amigo
verdadeiro que você pode passar décadas sem encontrar, mas quando finalmente
está com eles de novo, parece que só se passou um final de semana. Os dois
marcaram umas nove e pouco da noite no excelente restaurante Felice em Ipanema.
Fica na Rua Gomes Carneiro, número 30, como já disse, em IPANEMA. Pode olhar no
Google. Tá lá escrito IPANEMA pra todo mundo ver. É ao lado da Praça General
Osório. Em breve você entenderá porque estou fazendo questão de registrar bem
direitinho aqui o meu suposto destino...
Saí do
meio do Leblon umas nove e quase nada. Peguei um táxi no Shopping. Entrei,
cumprimentei o fineza e disse "Por favor, é ali em Ipanema... Rua Gomes
Carneiro, número 30." O brother não falou nada e engrenou a primeira. Tudo
bem, tudo tranquilo, mas chegando lá perto o cara me pergunta "É onde
mesmo? Eu repeti. Aí o desorientado começou a rodar de um ladro pro outro. E
ficava me perguntado: "Como é mesmo no nome da rua? Esse
restaurante que você falou é onde mesmo? Essa rua é perto da praia? É
perto da praia, né?" "Não sei... Acho que é...", respondi. Pô,
eu tenho que saber tudo aqui nesse táxi? Eu moro em Brasília...
E toma
do cara rodar, rodar e nada... Ele não achava a rua de jeito nenhum! Velho, mas
qual é o problema? É tão difícil assim? Tudo bem, não é a rua mais famosa do
Rio, mas é colada no Zona Sul da General Osório. Até eu que sou de fora
sei isso! Só porque não é a Santa Clara ele tem dificuldade para achar? Logo, o
animal foi parar na rua da Galeria River e, do nada, começou a querer botar a
culpa em mim, falando: "Num ti disse?, Num ti díssi?" COMO ASSIM você
me disse alguma coisa, seu viiiaaaado? ME DISSE O QUÊ? TU NÃO ME DISSE NADA,
SEU MACONHEIRO! Que porra louca neurótico do caralho pra jogar a própria culpa
no outros? Carioca é assim, né? Nunca podem estar errados...
Ele (e
o otário aqui...) foi parar no começo de Copacabana na Avenida Atlântica! O
gênio dos taxistas subiu numa calçada pra perguntar sobre a tal rua pra um
garçom. Pensei: "Fo-deu... Mas que merda..." Por que esse tipo de
coisa só acontece comigo? É por essas e por outras que quando vi o Seinfeld
pela 1ª vez me identifiquei na hora com o George... Compra um GPS logo, seu
miserável e para com essa lengalenga, pensei covardemente bem alto!
Aí o
idiota renitente voltou pra Ipanema e ficava repetindo baixinho: “Num ti
díssi?” E eu lá, estupefato, resolvi ficar calado e tocar o foda-se porque
percebi que o bicho era um cretino de rara envergadura mesmo... Não vou me
emputecer, tô tão feliz de rever o João e a Vanessa que não vai ser esse mala que
vai estragar meu ótimo humor... Até que demos de frente com uma ruela fechada
por causa de uma obra de Metro. Adivinhem o que ele me perguntou? Isso mesmo...
O seu mantra obsessivo de culpa e imputação alheia: "Num ti díssi?"
Que filho de uma puta recalcitrante! A ÚNICA merda que esse estúpido me
perguntou na vida mesmo foi se a porra da rua era perto da praia! Só ISSO! NÃO
VOU ME EMPUTECER! NÃO VOU ME EMPUTECER!!!
Mesmo
putíssimo dentro das calças, preferi continuar quieto sem falar nada. Torcia
pra chegar logo ao destino e sair daquele inferno sob quatro rodas, mas esse
cara fez uma negócio de 15 segundos durar 20 minutos... E toma de rodar entre o
final de Ipanema e o início de Copacabana... Fomos e voltamos umas duas vezes.
E o idiota aqui pagando por aquela incompetência toda... Aí, demos DE NOVO de
cara como a micro ruela fechada por causa do Metro. Aí o fuinha se escorou mais
uma vez: "Num ti díssi? É por causa dessa rua aí..." Claro, claro, é
que você não conhece absolutamente nada da Zona Sul somente por causa dessa
ruazinha e, óbvio... Ela é a culpada, né? O escroto não podia dizer: "Olha
eu não sei bem onde fica essa rua..."? Tudo bem, sem problemas,
acontece... Ou então: É que eu sou um merda irresponsável, sabe? Em vez de
comprar um GPS pra poder trabalhar numa região a qual eu não tenho a MENOR ideia
de como seja, eu fico em casa vendo pornografia barata na internet... Não seria
problema nenhum, juro! Mas não. E começa com essa sessão de "Num ti
díssi?, Num ti díssi?” Me disse o quê, caralho? Que você é um equino débil
mental incompetente?
Continuamos
rodando sem rumo. Eu, de cara, só conseguia murmurar entre os dentes, quase em
estado de choque, porém em desanimador desespero: "O restaurante é colado
na praia General Osório..."
Nesse
momento, o animal relinchante manda: "AAAH... é em COPACABANA!"
O
QUÊ??? COMO ASSIM? Até eu que não saco muito sobre do Rio sei muito bem que a
General Osório fica em Ipanema, pô!
Repliquei
"Mas, mas... a General Osório é em Ipanema!"
- “NÓS chamamos de Copacabana..." Ái minha
piroca!!! Ainda tenho que ouvir uma dessas!!! Mas puta que pariu minha sogra! O
QUÊ? Tá doido? NÓS, quem, seu tarado? A Guilda dos Taxistas Geógrafos Rebeldes?
Vá mentir assim lá na casa do caralho! Eu sei que eu tenho cara de trouxa e a
minha insistência em não revidar abusos como os trinta "Num ti
díssi?" que você grunhiu em menos de 10 minutos na minha cara fazem de mim
o candidato perfeito pra ser engalobado pelos malandrões de plantão da
"Cidade Maravilhosa", mas o cara aí foi longe demais! Ele tava
redesenhando os bairros do Rio! Diminuía Ipanema pra aumentar a já enorme
Copacabana! Ou é um gênio visionário ou um demente completo! Ele tem ideia de
quantos carteiros ele vai enlouquecer? "Nós"... Ah tá...
"Nós", quem? A galera do buteco onde você cai no chão toda
sexta à noite com as calças no rêgo, seu pilantra?
Chegamos ao ponto que ele quer que eu engula que a General Osório é em Copa! Aí não tem mais volta, né? Realmente entramos na seara da loucura forte, da patologia pinóquio-munchaussiana, do lance de não dar o braço a torcer de jeito nenhum, da malandragem pura, do caô sinistro, como eles dizem por aqui. Sério, nunca vi algo desse nível... Eu tava no LEBLON querendo ir pra IPANEMA na Rua GOMES CARNEIRO, número 30 em I-PA-NE-MA! Não é nada muito complicado, né? Não tô pedindo pra ele achar a Rua Tanaka em Tóquio não, porra!
E que
atitude assertiva e adulta o imbecil aqui resolveu tomar? Resolvi não falar
mais nada depois dessa... Foi demais... Só queria agora estar com o meu
canivetinho suíço de bolso pra eu fazer uns entalhes bem legais no estofamento
desse malandro sem vergonha (pô, moçada... também não sou de ferro, né?). Quer
saber? Chega! Bicho, para o carro! Para o carro e me abraça., pensei o mais
alto que pude! Eu sei que eu tô fazendo, vai por mim. Não sou bicha não,
caralho! Mas percebi que você nunca pôde errar na vida, brother. Nunca
deixaram, né? Deve ter tomado muita paulada na cabeça aos quatro aninhos quando
derrubou aquele vasinho escroto que a suburbana da sua véia comprou lá na feira
de Acari... Devem ter tatuado todos os furos do cinto do seu pai no seu lombo
ao você ter ligado aquela bosta do rádio-relógio no 220 e torrado ele todo....
Você nunca pode errar, só pode ser! Por isso carrega essa compulsão neurótica
de jogar a culpa pros outros! Seu miserável, pode chorar esse seu trauma todo
aqui no meu ombro, bicho. Garanto que após ter encontrado o ÚNICO ser humano
que sacou esse seu problema e que tá te liberando agora dele, você será um ser
humano (na falta de algo mais apropriado...) melhor, mais leve, menos
mentiroso, menos safado, menos sem vergonha, menos filho da puta, menos
arrombado, menos ladrão de terra do bairro vizinho, menos... Opa... Não
alimentemos o ódio puro, não é? O Universo conspira por você e não devemos...
Ah sei lá... Tá, não sou terapeuta holístico do Osho do caralho de asa
(hummm... Pensando bem... Preferia ser bicha...), mas é que essa sua compulsão
é ridiculamente escrota! Chora aí, brother, pode chorar bastante... Ninguém tá
te culpando aqui não. Você pode errar com força e à vontade (como acabou de
fazer insistentemente nos últimos 20 minutos). Relaxa, bota pra fora, maluco.
Deita sua cabecinha aqui no meu ombro, chora bastante, soluça e pode balbuciar:
"Eu sou um merda, um safado, um teimoso, um imbecil inútil, uma malandro
sem vergonha que rouba até na biriba contra meus dois filhos de 4 e 6 anos...
Eu não assumo culpa de nada porque aqui no Rio não deixam, sabe? É muuuito
difícil, maluco..." Pronto! Tá curado, meu querido! Só para de achar que
Fernanda Abreu é música e tudo bem!
AGORA,
o mais bizarro é o seguinte: AGRADECE MUITO a Deus pois no RIO DE JANEIRO você
encontrar alguém que saque que você não é culpado só mesmo na base do milagrão,
bicho! Ah, pois é... Não sou carioca, acredita? É por isso, seu idiota, é
exatamente por isso! Aqui na cidade-maravilhosa (mas QUANTA ironia...) NINGUÉM
vai se furtar de deixar bem claro que a CULPA é toda sua e de mais ninguém,
saca? Mesmo e PRINCIPALMENTE que a culpa NÃO seja sua. Aí que tá a graça! O
carioca não consegue admitir que a responsabilidade seja dele... SEMPRE é tudo
culpa dos OUTROS. SEMPRE! Não falha! Aí ele resiste, insiste, joga o problema
pra você e chega até o desespero tendo que inventar que a Praça General Osório
fica em COPACABANA. Não precisa ser gênio pra sacar que uma sociedade que vai
aos trancos (ia escrever "funciona", mas aí seria demais, né?) assim
tende ao colapso. A verdade é que no Rio você não pode errar de jeito nenhum.
Senão você é jantado imediatamente! Então eles ficam num processo improdutivo e
constante de NUNCA admitir nada mesmo. Não pode, não dá, não deve. “É Então, o
que se faz? Atira-se a culpa pro OTÁRIO mais próximo de QUALQUER MANEIRA,
óbvio...Como eu, no caso...
Se você
não fizer isso será imediatamente jogado para a base da "justíssima"
pirâmide social carioca e classificado com o terrível termo "OTÁRIO".
E isso aqui no Rio, meu amigo chorão, como sabemos, é o PIOR dos xingamentos.
Aqui, OTÁRIO é muito pior que filho da puta, sabiam? Arrombado, malandro, porra
louca, escroto, viado, bunda gulosa, maconheiro, travesti, trombadinha e até
sinônimos como vacilão e mané, tudo isso é bem preferível do que a ficar
conhecido simplesmente como... OTÁRIO! Assustador, não?
Por
pura e absoluta piedade Divina, sem querer avistamos a placa da
"misteriosíssima" Rua Gomes da Porra... Não acreditei! E ele ainda
acabou me deixando na paralela à praia, como ele tanto queria saber no começo.
Tive que andar uns 3 minutos até o restaurante. Mas fiz isso aliviado. Afinal
tava fora da Inquisição do Numtidissi?. Mas antes de eu dar o pira do carro, o
cara fala: "Aí, vou te dar um desconto!", naquele tom
pseudo-magnânimo que só o carioca consegue emular quando está te passando pra
trás... Puxa, um desconto? Mas que cara legal! Na hora, pelo tom de voz do
batráquio, entendi que aquele ato generosíssimo de amor ao próximo era tão
falso quanto o conhecimento dele sobre a Zona Sul. Aaaaaaaah QUATRO REAIS?
Puxa, como o senhor é perdulário, hein? Quanta prodigalidade, elevação e
grandiosidade em um motorista malandro e mentiroso do subúrbio que roda sem GPS
na Zona Sul! Muito obrigado mesmo! "O senhor não foi motorista da Madre
Teresa? Tem certeeeeeza?"
11 e 16
anos e 20 minutos depois (que realmente pareceram com apenas uma sexta, um
sábado e domingo) consegui reencontrar meus queridos amigos graças a esse
profissional tão técnico, tão honesto, tão nobre em admitir suas falhas, tão
conhecedor do seu ofício de taxista.... Muito obrigado, Seu Whatever
Numtidíssi, o famigerado... Geógrafo de Copacabana!
Adolar Gangorra tem 59
anos, é editor do blog www.adolargangorra.com.br e vai do Leme ao Pontal à pé
só pra não passar raiva!
Adolar Gangorra tem 59 anos, é editor do blog www.adolargangorra.com.br e vai do Leme ao Pontal à pé só pra não passar raiva!
